domingo, 29 de marzo de 2009

GUSTAVO VALLE / PRIMERO FUE LA POESÍA

Gustavo Valle, en Argentina.


CORONA

No es que mi ciudad haya sido destruida
no se trata de calibrar las consecuencias del desastre
hacer el recuento de lo devastado
enumerar y clasificar sus ruinas

Por cierto,
¿adónde van las ruinas?
¿cuál es el destino de los viejos cascotes?
¿dónde los escombros del solar colonial?

¿Acaso existe un cementerio con todo esto
donde podamos ofrecer nuestra memoria
y sobre todo agradecer
la solidez prestada a estos trozos abnegados, serviciales?

(Del poemario CIUDAD IMAGINARIA, 2006)


jueves, 26 de marzo de 2009

Verdi.La Traviata.5.Sempre Libera.Netrebko.Salzbourg

La nueva Divina, verdadera heredera de María Callas.

A DIEZ AÑOS DE SU MUERTE / JOSÉ AGUSTÍN GOYTISOLO



DONDE TÚ NO ESTUVIERAS


Dónde tú no estuvieras,
como en este recinto, cercada por la vida,
en cualquier paradero, conocido o distante,
leería tu nombre.

Aquí, cuando empezaste a vivir para el mármol,
cuando se abrió a la sombra tu cuerpo desgarrado,
pusieron una fecha: diecisiete de marzo. Y suspiraron
tranquilos, y rezaron por ti. Te concluyeron.

Alrededor de ti, de lo que fuiste,
en pozos similares, y en funestos estantes,
otros, sal o ceniza, te hacen imperceptible.

Lo miro todo, lo palpo todo:
hierros, urnas, altares,
una antigua vasija, retratos carcomidos por la lluvia,
citas sagradas, nombres,
anillos de latón, sucias coronas, horribles
poesías...
Quiero ser familiar con todo esto.

Pero tu nombre sigue aquí,
tu ausencia y tu recuerdo
siguen aquí.

¡Aquí!

donde tú no estarías,
si una hermosa mañana, con música de flores,
los dioses no te hubieran olvidado.


EL OFICIO DEL POETA


Contemplar las palabras
sobre el papel escritas,
medirlas, sopesar
su cuerpo en el conjunto
del poema, y después,
igual que un artesano,
separarse a mirar
cómo la luz emerge
de la sutil textura.
Así es el viejo oficio
del poeta, que comienza
en la idea, en el soplo
sobre el polvo infinito
de la memoria, sobre
la experiencia vivida,
la historia, los deseos,
las pasiones del hombre.

La materia del canto
nos lo ha ofrecido el pueblo
con su voz. Devolvamos
las palabras reunidas
a su auténtico dueño.

martes, 24 de marzo de 2009

STEFANIA MOSCA / IN MEMORIAM

Compartimos en 1977 los cursos de la Escuela de Letras, y un exagerado amor por Albinoni. 
A Stefania le debo haber descubierto el Canon de Pachebel, una tarde calurosísima, cuando el Boulevar de Sabana Grande no existía y Don Disco era la mejor tienda de discos de la ciudad. Yo era una estudiante pobre, pobrísima, que se gastaba su mínimo sueldo de Investigadora de Fuentes en la Biblioteca Nacional en discos de 33 rpm de la marca Archiv, las mejores grabaciones de la época de música barroca y clásica.
Venía saliendo de la tienda feliz con mi único disco de Bach, sabiendo que esa quincena comería más galletas y menos carne. Entonces una corneta de automóvil me despertó del sopor...era Stefania que venía pasando en su carro último modelo y se ofreció a darme la cola, a llevarme en el rico aire acondicionado de su carro, hasta el Gran Café, ocho cuadras más adelante.
Me monté con reticencia, comparada conmigo Stefania era "rica", su padre era dueño de una fábrica de zapatos, y sobre el asiento de su carro había seis discos nuevos de 33 rpm, también de música clásica, que dejaban a mi único y preciado disco, empequeñecido e inválido. Mi primera reacción fue de rabia, de pura rabia social...pero me ganó su limpia sonrisa, la honestidad y encanto con que me mostró el producto de su riqueza. No pude guardarle rencor, al fin y al cabo ella no era culpable de su dinero.
Pasaron los años, y pasamos nosotras, y volvimos a encontrarnos varias veces en etapas diferentes de nuestra vida. Al final, en medio de su lucha gigantesca contra el cáncer, volvimos a encontrarnos, y volvimos a ser aquellas jóvenes apasionadas que veían el mundo a través de la música de Pachebel y Albinoni aunque fuera unos minutos...
adios Stefania.
Mharía Vázquez Benarroch.

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Palabras de Stefania Mosca, en su homenaje en Filven 2008.

"Soy hija de una costurera y un vendedor, inmigrantes italianos que vinieron a la América hartos de tanta guerra, hartos de horror. A pesar de la diferencia del lenguaje fueron construyendo aquí, de alguna manera, el territorio de sus sueños. Quizás nunca fueron muy exitosos pero sí elaboraron año tras año la posibilidad de serlo. Tengo un hermano catorce años mayor que yo, es médico, muy inteligente. 
Él tenía una gran biblioteca que, en la soledad de un apartamento muy largo con unos pasillos muy blancos, yo exploraba casi como la Justine de Durel, casi como bibliomancia, de una manera muy desordenada, pero que fue creando en mí esos espacios imaginarios que el libro me brindaba. Claro, me metía en libros que no debía leer, hasta en los libros de anatomía patológica de mi hermano, es decir, hice un gran popurrí con el que terminé de formarme, de alguna manera. 
Mis padres trabajaban mucho, y de algún modo la soledad y el afuera como enigma fueron como una línea vertical que atravesó mi infancia. Sin patetismos, pero sí, era una niña sola, una niña sola que habló primero italiano que español y que tuvo que tomar decisiones con relación a dónde pertenecía. Porque aquello que yo veía por la ventana era una cosa extraña muy distinta a lo que sucedía adentro. Adentro se hablaba otro idioma, se comían otros olores; eran dos mundos. 
De alguna forma esa niñita aún está ahí asomada a esa ventana, con mis 51 años sigue ahí asomadita tratando de explicarse el mundo".

Marlene Dietrich sings Lili Marleen in German

Para una tarde de Win Wenders, lluviosa y nublada.

miércoles, 18 de marzo de 2009

Mozart,Piano concerto N°23-Adagio

POEMA DE TADEUSZ ROSEWICZ


Entre tantos quehaceres
y tan urgentes
me olvidé
de que también es preciso morir
 
irresponsablemente
desatendí esta obligación 
o la asumí de un modo superficial 

a partir de mañana 
todo cambiará

empezaré a morir cuidadosamente 
con inteligencia y optimismo 
sin perder un solo instante


(Traducido del Polaco por Mharía Vázquez Benarroch)

jueves, 12 de marzo de 2009

BLANCA VARELA LEYENDO SU POEMA "CANTO VILLANO"

Durante el Festival de Poesía de Medellín, 1998.

IN MEMORIAM REGIS / BLANCA VARELA


A MEDIA VOZ

la lentitud es belleza
copio estas líneas ajenas
respiro 
acepto la luz 
bajo el aire ralo de noviembre
bajo la hierba
sin color
bajo el cielo cascado
y gris 
acepto el duelo y la fiesta
no he llegado 
no llegaré jamás
en el centro de todo
esta el poema intacto
sol ineludible
noche sin volver la cabeza
merodeo su luz
su sombra animal
de palabras
husmeo su esplendor 
su huella
sus restos 
todo para decir 
que alguna vez
estuve atenta
desarmada

sola casi 
en la muerte
casi en el fuego

 

A ROSE IS A ROSE

inmóvil devora luz
se abre obscenamente roja
es la detestable perfección
de lo efímero
infesta la poesía
con su arcaico perfume

miércoles, 11 de marzo de 2009

HACE UN SIGLO, SERGEI DIAGHILEV

Sergei Diaghilev en sus mejores tiempos de Mónaco.

Vaslaw Niyinsky y Anna Pavlova, 
Ballets Rusos de Diaghilev.

Condesa Romola Pulszky, esposa de Niyinsky.

Serguéi Diaghilev, sorprendió al mundo a los inicios del siglo XX, sin ser coreógrafo ni bailarín resultó ser el mejor director y empresario que se conoce hasta el momento.
Fue hábil para juntar gente de talento, su gracia fue armar grupos con los mejores.

Veinte años duraron los llamados Ballets Russes, en los cuales tomaron parte músicos de primer nivel y todos protagonistas de la historia musical: Ravel, Prokofiev, Debussy, Stravinsky, Richard Strauss, Manuel de Falla.

Entusiasmados y felices trabajaban en la música, mientras de las escenografías se preocupaban Matisse, Utrillo, Miró, Picasso, Benois. El equipo de coreógrafos no podía ser inferior. Figuraron Michel Fokine, Nijinsky, Massine y hasta George Balanchine.

Aplausos para quien se dedicara a desmitificar el ballet acercándolo a todo tipo de público, hpy cuando se cumple un siglo de la fundación de los  Ballets Russes.

(Tomado de Worldpress / El mundo del Ballet)

martes, 10 de marzo de 2009

POEMA DE FRANCISCO ARÉVALO

AMANTES, Foto de Pascal Lenoux.


El poeta Francisco Arévalo.

Mi amigo el poeta Francisco Arévalo vive refugiado al sur, junto al inmenso y omnipotente Orinoco. Su poesía es tan acerada como su lengua, es como la vida misma. Es una poesía personal, dura y llena de vivir, donde la experiencia de los años se decanta como el buen vino. El domestica la palabra para que la palabra sea libre, contradicción que no contradice en nada su teoría poética. 
Sus poemas llegan a mi email con la sorpresa de la lluvia torrencial, y siempre es como un beso lejano. Nos hicimos compadres sin serlo, amigos siéndolo, y siempre que hablamos reconstruímos el mundo maltrecho que nos tocó vivir. Doy gracias a Dios, de que en mi país hay poetas como él, despojados de fastos y conciliámbulos, poetas que como él cortan cada día la rosa ardiente del poema, para que respiremos el embriagador perfume de la vida.

Mharía Vázquez Benarroch

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TRISTÁN E ISOLDA

  

Ilustres los amantes

que son como la palma salvaje cuando la brisa sofoca

el odio cordial que no se encuentra con la mirada

y no hay puentes que liquiden la incertidumbre

porque esos amores ilustres

se alimentan de muchas noches con dudas

de muchos dìas donde se asoman las armaduras

tan sòlo pensar en un castillo de fresas para disparar la tregua

las ventanas abiertas con jadeos

las herraduras de los aeropuertos con sus latidos

es en la superficie de los espejos

donde los amantes juntas sus secretos

la rìgida descomposición del paisaje en los cuerpos

es cuando caen en cuenta que lo frìo de la cotidianidad altera

y cierta certidumbre pastosa no es màs que un viaje mordaz al hastìo

ilustres los amantes

que levantan sus aventuras todas las mañanas con las manos en alto

los pliegues en las sàbanas como ùnicos testigos.   


lunes, 9 de marzo de 2009

FÁTIMA IDAHÍS TAVARES / TALLER DE POESÍA IMAGO MUNDI 2008

Fátima Idahís Tavares, a lo Bette Davis.


Fátima Idahís Tavares, en su casa de El Junquito, Caracas.

Fátima tiene la altiva elegancia de las reinas lusitanas, piel blanquísima, figura espigada y sonrisa tímida. Nadie podría sospechar que detrás de tanta sencillez hay una antropóloga profunda, una mujer apasionadísima y una poeta conmovedora. En el taller, es el hada dulce que todo lo justifica, pero cuando toma la palabra sus poemas van al hueso y no hay misericordia para la memoria. Junto a Eliana Dugarte y Linsabel Noguera son nuestro trio de princesas, que hacen del reino poético de IMAGO MUNDI un espacio de armonía lleno de esperanza.
Mharía Vázquez Benarroch.
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Estación de permanencia


me han venido con el cuento

de que en primavera

los pétalos reconstruyen al mundo

que renace con aroma de jazmines

 

en verano

los campos resplandecen

de sol y trigo

 

en otoño

los pasos crujen sobre las hojas

y es como caminar sobre caramelo fino

 

en invierno

los niños

quiebran la gris densidad de los días

con sus manitos de lana roja

 

yo de esto no se nada

 

paso mi tiempo sentada

en la estación de la soberbia

esperando el tren de la gloria

sin mover los ojos del andén

  

Como esos perros mojados que me entristecen el corazón


abro el paraguas

por no dejar

 

hace tiempo que deje de pretender ser algo más

que este dolor remojado

  

Quebré los relojes


sola

estiro mi cuerpo

 

en esta playa de minutos resplandecientes

 

Hoy hay amor para el desayuno


buenos días mi amor

 

hoy he dejado la rabia macerando

mas no te angusties

estará lista para la cena

 

Hoy es una de esas noches


en tu pecho late un animal herido

y entre mis piernas

palpita el rojo sol

  

Strawberry Fields Forever 

“Let me take you down,

 ‘cause I'm going to Strawberry Fields
Nothing is real and nothing to get hung about
Strawberry Fields forever”

The Beatles

una inmensidad de sombrillas verdes

adherida al interior de mis párpados

 

apenas puedo distinguir los destellos blancos

que me avisan de la llegada

 

pronto tendré más de mil corazones

tan placenteros

tan dolientes

 

llena de corazones

que laten cuando llegan a mi boca

como siempre ha debido ser

 

y los dedos rojos de tanto querer

 

sigo sola en mi árbol

cada día más consciente

de que las fresas son la única realidad

 

domingo, 8 de marzo de 2009

LA POESÍA Y ROBERTO BOLAÑO


"El poeta es un "héroe develador de héroes", 
como el árbol rojo caído que anuncia 
el principio del bosque, pues 
soñamos con utopía y nos despertamos gritando. "

sábado, 7 de marzo de 2009

BEATRIZ ALICIA GARCIA EN EL TALLER IMAGO MUNDI


Foto: Luis Toca.

Coincidimos en la Escuela de Letras de la UCV, como alumnas deslumbradas por un tren profesoral de primeras figuras que no se repetirá en mucho tiempo, como: Rafael Cadenas, Hanni Ossott, Margara Russotto, Judit Gerendas, Angel Rama, Pedro Duno, León Algisi, Rafael López Pedraza, en aquellos convulsos años ochenta que tan sorprendentes fueron. Beatriz, introspectiva y profunda, pasó por los brazos de la danza, sin poder huirle a la Diosa que reclamaba su tributo en el templo de la Poesía. Con varios libros a cuestas, de los cuales da cuenta la Antología que publicó Monte Avila Editores, y muchos poemas inéditos, estuvo en nuestro Taller de Poesía Imago Mundi, compartiendo, haciendo, nunca mejor dicho un "Acto de Fe", por la vida y por la poesía.
Mh.

Algunos poemas inéditos 

La ansiedad de luz
tal vez sea
otro espejismo,
-en medio de la noche cierta-
otra retórica,
otra máscara del amor,
otra forma de diálogo
con lo inefable.
No hay nada
que anhele más
cada día
que la llegada del alba, de la luz.


FIDELIDAD

Cavo huecos,
deshacimientos,
reversos,
círculos,
trampas,
conjuros,
desapegos,
maldiciones,
impiedades,
insomnios,
huídas arteras,
laberintos,
tumbas precisas,
pero la cura no llega,
la paz,
el dolor vuelve
con su melodrama,
con sus puñales,
la tristeza,
perra fiel,
se acomoda
en su nicho.


DESNUDA INTEMPERIE

He procurado
huir de mí,
he procurado no abrasarme
a la desdicha
o al rencor,
asentir, entender
ciertos sadismos del destino,
hacerme al menos
de una voz
en medio de las grietas,
pero hay días así
en que toda lucha parece vana,
todo resguardo
se torna desnuda intemperie.

jueves, 5 de marzo de 2009

POEMAS DE LINSABEL NOGUERA / TALLER IMAGO MUNDI 2008

Linsabel Noguera, en su Reino de Rania.

Poseída por Melpómene y Talia, su suave y melancólica voz ha enamorado muchos escenarios . Domingo a domingo, nos refresca por radio, junto al travieso Jason Maldonado, en una LIBRERÍA SÓNICA que convoca otras voces poéticas, en la búsqueda de paisajes y composiciones de la palabra. Lin, como le decimos con profunda ternura, es una poeta "hecha en el cielo", como muy bien diría Hanni Ossott, de aquellos que desde siempre estaban destinados a escribir las líneas de la vida. Sus poemas son como la seda china, entibian el corazón y envuelven las pasiones. Su corazón pertenece a los niños, porque es una cuentacuentos excepcional que también tiene el don de la ilustración y los colores. Designada por el amor y el destino como Princesa Reina del etéreo y cercano Reino de Rania, todos quienes le visitamos nos convertimos en súbditos de su ternura y de la de su prícipe consorte, el gran ilustrador Antonio Villarroel.

Mharía Vázquez Benarroch.
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UN BESO


cuando tu abrazo
me contiene en la humedad de un beso
desdibujas la ausencia
la distancia
el tiempo

entonces
me regalas 
la eternidad



Me iré con el canto de las ranas

Palabra tras palabra

se desvanecerá el hilo de mi voz

 

sólo diré tu nombre al despedirme


habrá un manto de luciérnagas

   para guiar

          los seguros pasos

del último día

(Febrero 2009)

 

Sin la paz de la noche en mis palabras 

Me aterra saberlo solo
al capricho de la luna

esperando una bocanada que no pide
estoico
         muriendo
                    de a poco

confinada en mi espacio

soy nada

 

poco valen ahora mis palabras

que obedecen su deseo de ausencia

 

como si no importara verlo desfallecer

me importa no saberlo

sin aire

muriendo de a poco

solo

sin la paz de la noche en mis palabras

(agosto 2008)


Dead line

La muerte

a veces

se sienta a conversar junto a nosotros

nos mira

se sonríe

 

ya sabes su sentencia

tú mismo le ofreciste la fecha

 

la muerte sonríe nuevamente

 

sabe que te irás

cuando ella diga

(Septiembre 2008)

 

El último día de Icaro

Extiendo mis alas rotas

sobre la cornisa

 

sólo un gusano de luz

en dirección opuesta

a mi caída


(diciembre 2008)

ESCRITORES GUERREROS

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TALLER DE POESÍA IMAGO MUNDI 2007 / LA GUERRERA Y LOS GUERREROS