sábado, 31 de enero de 2009

SOBRE LOS JUDÍOS / BERTOLD BRECHT

Nueva Sinagoga de Berlín.

Primero cogieron...


Primero cogieron a los comunistas,
y yo no dije nada porque yo no era un comunista.
Luego se llevaron a los judíos,
y no dije nada porque yo no era un judío.
Luego vinieron por los obreros,
y no dije nada porque no era ni obrero ni sindicalista.
Luego se metieron con los católicos,
y no dije nada porque yo era protestante.
Y cuando finalmente vinieron por mí
no quedaba nadie para protestar.

EDUARDO GALEANO / AMOR AMOR



NOCTURNO

Ellos son dos por error, que la noche corrige.
Eduardo Galeano

miércoles, 28 de enero de 2009

IN MEMORIAM / MIGUEL GRACIA



Un amigo nos acaba de dar la noticia como un balde de agua helada... en la noche del 31 de diciembre falleció Miguel Gracia, el gran fotógrafo de la danza y el teatro venezolano, a los 77 años, después de luchar a brazo partido contra un cáncer de pulmón. 

Sus restos fueron cremados en el cementerio del Este al día siguiente, con el silencio que corresponde a una fecha infausta, y para los otros tan familiar y donde sólo queda la resaca de la celebración de un año nuevo.

El Museo Jacobo Borges hasta el mes de marzo, dedica una exposición a su obrasobre la danza, enorme, extensa, poética, maravillosa...un ojo que recorrió los escenarios venezolanos, detrás de los ecos y los pasos de cientos de alados bailarines, de catárquicos actores.

Llegó a Venezuela desde España, como muchos en 1959, buscando un mejor futuro lleno de esperanzas, y se enamoró de esta tierra jíbara, que ya nunca volvió a abandonar. Hombre honesto y frontal como pocos, nunca se guardó una opinión y un elogio suyo era tan de oro, como las piezas de orfebre que hizo al principio de su vida, antes de que la fotografía se volviera su amante eterna.

Su bigote característico y sus ojos que lo miraban todo desde adentro, tienen el registro más amplio de los últimos 40 años del teatro venezolano...¿Qué pasará con su archivo de más de 4.000 tomas fotográficas de teatro y danza?¿Se preocupará alguien en este país sin memoria, por la memoria de todos esos años, y las imágenes impecables y extraordinarias de Miguel?.

Lo conocí a principios de los ochenta, en un ensayo del Nuevo Grupo donde yo fungía de asistente de José Ignacio Cabrujas. Me ganó de inmediato su sentido del humor duro y bonachón tipicamente zaragozano, y desde entonces nos tropezamos mucho, en escenarios, espectáculos de danza, en su apartamento de Chacaíto frente a la Panadería Selva, en la plaza, con ese Javier niño, que ahora fotógrafo también, hereda el camino del padre...era una Venezuela distinta, donde a veces no se podían cubrir en un día la cantidad de obras de teatro en cartelera y los espectáculos de danza que habían.

Se fue el ángel de Miguel, quizás a tiempo, ahora que basta uno o dos espectáculos para no morir en el intento de una cultura magra y sobreviviente. Estará, es seguro, sacándole fotos con su Leika favorita a los ángeles, y revelando nubes en blanco y negro.

martes, 27 de enero de 2009

64 AÑOS DEL FIN DEL HOLOCAUSTO






Hoy miles de personas en todo el mundo han recordado el fin de los campos de concentración nazi hace 64 años, donde murieron 12 millones de personas, la mayoría de ellos judíos. La conmemoración anual marca el día en que el Ejército soviético liberó en 1945 el campo de Auschwitz, lugar en el que murieron al menos un millón de personas en las cámaras de gas, o víctimas de trabajos forzados, enfermedades o la hambruna, campo en el cual murieron más de 60 miembros de mi familia, la rama alemana casi completa eliminada por un plan progresivo de limpieza étnica.

La fecha, ha sido decretada el día del Holocausto por Naciones Unidas.

 

HaShoá (en hebreo: השואה; en idish, האלאקאוסט, Halokaust, o más precisamente חורבן,  Jurbán), es el nombre que se aplica al genocidio de aproximadamente seis millones de judíos europeos, y de otros muchos grupos de Europa y el Norte de África, durante la Segunda Guerra Mundial. El Holocausto fue planificado y ejecutado por la Alemania nacionalsocialista, dirigida por Adolf Hitler, como parte de un programa deliberado de exterminio que involucró el asesinato sistemático e industrializado.

Otros grupos fueron perseguidos y asesinados por el régimen, incluyendo gitanos ; soviéticos, particularmente prisioneros de guerra; comunistas ; polacos étnicos; otros pueblos eslavos; los discapacitados ; hombres homosexuales y disidentes políticos y religiosos, según las siguientes cifras, datadas por la exactitud nazi:

§                     5.600.000 a 6.100.000 de judíos, de los que entre el 49 y el 63 %    eran polacos y alemanes

§                     3.500.000 a 6.000.000 de civiles eslavos

§                     2.500.000 a 4.000.000 de prisioneros de guerra soviéticos

§                     2.500.000 a 3.500.000 de polacos no judíos

§                     1.000.000 a 1.500.000 de disidentes políticos comunistas

§                     200.000 a 800.000 gitanos

§                     200.000 a 300.000 discapacitados

§                     10.000 a 250.000 homosexuales

En total las víctimas suman una cifra de entre 15.000.000 y 20.000.000 (quince a veinte millones de personas, aproximadamente).

domingo, 25 de enero de 2009

CHANSON DEL GUERRERO


"Escribo...
las razones son diversas; estéril enumerarlas
como síntesis podría decir que estoy pensando en mi futuro inmediato:
busco que algo de lo que soy no quepa en mi tumba."

(Alejandra Correa - Antes de que anochezca)

YORGOS SEFERIS / POETA GRIEGO

Yorgos Seferis a los 25 años.


La casa del poeta tal como está conservada.

EL PAPEL BLANCO DURO ESPEJO



El papel blanco duro espejo

sólo devuelve eso que fuiste.

 

El papel blanco habla con tu voz, tu propia voz,

no aquélla que te gusta,

es tu música en la vida esa que derrochaste.

Puede que no vuelvas a ganar si lo deseas,

si te clavas a esa cosa indiferente

que te lanza atrás ahí dónde empezaste.

 

Viajaste,

muchas lunas viste, muchos soles,

tocaste muertos y vivos,

sentiste el dolor del hombre valiente

y el gemido de la mujer,

la amargura del niño inmaduro,

cuanto has sentido se derrumba sin sustento

si a este vacío no te entregas.

Quizás ahí encuentres cuanto creíste perdido,

La flor de la juventud,

el justo naufragio de la edad.

 

Tu vida en cuanto diste,

éste vacío es cuanto diste

 

el blanco papel.

(Traducción del griego: Mharía Vázquez Benarroch)

 

TALLER DE POESÍA IMAGO MUNDI 2008 / LEYENDO LA OBRA DE GUSTAVO PEREIRA

Fátima Idahis Tavares mientras oye 
los poemas de Gustavo Pereira.Al fondo 
una de las fotos más conocidas 
de Don Arturo Uslar Pietri.

Acuarella Martínez, atenta a la discusión 
sobre la poesía de Gustavo Pereira.


De Izq. a Der. María Teresa Casas (Mate), Ligia Peña, 
Eliana Dugarte y Carlos Fuenmayor.

De Izq. a Der. Cesar Moreno, Linsabel Noguera
 y María Teresa Casas (Mate)

En primer plano, muy concentrada Eliana Dugarte, 
al fondo atento Carlos Fuenmayor.

De Izq. a Der. la pintora y escritora Consuelo (Chelo) 
Casas, leyendo los poemas Cesar Moreno 
y tomando notas Linsabel Noguera.

A la izq. Ligia Peña con la directora del Taller 
Mharía Vázquez Benarroch. Al fondo una foto histórica 
de Don Arturo Uslar Pietri y Miguel Otero Silva, 
amigos sin par.

Estas fotos se tomaron en Diciembre de 2008, un día sábado, durante la lectura de uno de los poetas fundamentales estudiados en mi taller de poesía. 
El fondo de las fotos, es la Biblioteca personal de Don Arturo Uslar Pietri, en la bella y solariega Casa Uslar, donde gentilmente el Director de la Fundación Dr. Antonio Ecarry nos permite realizar el taller sábado a sábado. 
Poder analizar y leer poesía, en el mismo lugar donde el Dr. Uslar leyera y alumbrara cientos de frases e ideas, que han hecho historia en la literatura y la vida de nuestro país, no es solamente un gran orgullo, es un compromiso con el oficio de poeta y con el destino de la Libertad en Venezuela.
Mharía Vázquez Benarroch.

viernes, 23 de enero de 2009

TEMPUS FUGIT


"Lo clásico no ignora el azar, pero tampoco la necesidad; 
no niega lo irracional sino que lo contiene y lo supera; 
confía en hacer de lo fugaz algo imperecedero, 
del caos un cosmos, y a pesar del absurdo, 
encontrar un sentido del ser".
Juan José Sebreli

jueves, 22 de enero de 2009


Noche de profunda tristeza... no están los que son, no son los que están. El tiempo cae sobre nuestra espalda como una sentencia ciega, dura e implacable. Sólo la música que viene desde el pasado, atada a nuestras manos, logra calmar la angustia de este corazón, que es inevitablemente "un cazador solitario".

Música compañera: Joe CockerWith a little help of my friends; Procol HarumA whiter shade of pale; The Moody BluesNights of white satin; Frank ZappaWatermelon on Easter Hay; Frank Sinatra,Fly me to the moon; The Mamas & PapasCalifornia dreams; Jefferson Airplane, White rabbit; BeatlesHere, there and everywhere; Patsy Cline, Crazy; The Mother LoversI am straight; The Fifth DimensionThe age of aquarius; Jethro Tull, Aqualung; Joshua Radin, Winter; Charly Parker Storyville y Rolling Stones Time is on my side.

miércoles, 21 de enero de 2009

JOHN ASHBERY / POETA NORTEAMERICANO BEATNIK


ANIMALES DE TODAS PARTES


El tigre regresa a su casa, y el castor;
los otros regresan a sus casas.
La esposa regresa a su casa, las ayas regresan a las suyas.

Y yo, en esta noche azul de estrellas amarillas
¿a dónde volveré?

"Regresa a los autos que pasan,
los oscuros y misteriosos autos que pasan veloces".


(Traducción de Ernesto Cardenal)

domingo, 18 de enero de 2009

LA HISTORIA LE DIO LA RAZÓN...

1963: En Estados Unidos los negros debían viajar en los asientos traseros de los autobuses, como leprosos.
2009: Estados Unidos tendrá su primer Presidente Negro.

"I HAVE A DREAM"... Martin Luther King

" YES WE CAN, WE CAN"... Barack Obama

UN HITO EN LA HISTORIA DEL MUNDO / COMIENZA LA ESPERANZA



 "No se puede crear prosperidad desalentando la iniciativa propia. No se puede fortalecer al débil debilitando al fuerte. No se puede ayudar a los pequeños aplastando a los grandes. No se puede ayudar al pobre destruyendo al rico. No se puede elevar al asalariado presionando a quien paga el salario. No resolverá usted sus problemas mientras gaste más de lo que gana. No se puede promover la fraternidad humana incitando el odio de clases. No se puede garantizar una adecuada seguridad con dinero prestado. No se puede formar el carácter y el valor del hombre quitándole su independencia e iniciativa. No se puede ayudar a los hombres realizando por ellos permanentemente lo que ellos pueden y deben hacer por sí mismos"

Abraham Lincoln

MARIA TERESA CASAS / TALLER IMAGO MUNDI 2008


MARÍA TERESA CASAS VILLALBA (MATE PARA SUS AMIGOS) 
Es parte de mi taller de poesía este año. Si bien su vocación de escritora la arrastra a los caminos de la narrativa, su sensibilidad toca extraordinariamente el campo de la poesía. En los poemas cortos, incisivos, sencillos como una ceremonia zen, podemos ver brillar su fino toque para la palabra. Escojo aquí, un ejercicio de Hayku realizado en el taller, para mostrar su delicada escritura.
Mharía Vázquez Benarroch





CORTANTE REVELACION



     La blanca luz del alba
                      me anuncia
el filoso despertar
                     de tu olvido



INMOVIL SOSIEGO


En  silencio
                      he visto pasar las horas
                descalzas de minutos

     ausentes de ti

viernes, 16 de enero de 2009

SALVADOR PRASEL / IN MEMORIAM


El viaje secreto de Salvador Prasel

 

Slavko Zupcic


 

1 Invisible como era, nadie lo vio llegar y mucho menos partir. No era bosnio ni croata ni yugoslavo. Simplemente había nacido en Mostar, junto a la orilla balcánica del Mar Adriático, el 19 de diciembre de 1920. Un viaje secreto lo llevó de Mostar a Zagreb, de Zagreb a Viena y, después de la guerra, de Viena a Caracas, con escalas en Génova y, quizás, en El Trompillo. En él pudo haberse inspirado Max Aub para componer suJusep Torres Campalans. Sólo habría que cambiar Lérida por Mostar, Chiapas por Caracas y los cuadros que Max Aub presentó en París como si fueran de Torres por las páginas más bellas de Adiós Hogar. Así, sólo así, podría explicarse la metáfora de este escritor invisible, desconocido en Venezuela por “yugoslavo” e ignorado en Mostar por venezolano.

2 Salvador Prasel no escribía en serbo-croata. Ni siquiera escribía en castellano. Sin saber lo que hacía, o sabiéndolo muy bien, inventó una lengua, el venezolano pensado en centro-europeo. No conoció a Miroslav Krezla ni a Danilo Kiš, ni siquiera se tomó una cerveza con Izet Sarajlic, pero la última vez que Prasel estuvo en Mostar ellos fueron a despedirlo a la estación. Víctimas todos de una diáspora verdadera, Kiš confesó que iría a París a buscar la enciclopedia de los muertos, Krezla manifestó su deseo de permanecer y convertirse en un escritor nacional y Prasel dijo que primero iría a Viena a vender preservativos, pero que luego quizás recalaría en Venezuela. Sarajlic también se quedó: nunca vendió nada ni ganó el Premio Nobel, sólo asistió al espectáculo de las bombas destruyendo Sarajevo otra vez, una y otra vez.

3 Su verdadero nombre era Salvador Praselj, no Salvador Prasel, pero no hay testimonios suyos al respecto. Sus hija Adriana dice que fue él mismo quien ejecutó la amputación. Frente a su esposa Nevena, agarró una tijera e hizo desaparecer la jota de su cédula.

-Sólo así podré publicar en Venezuela.

La versión de Giuseppe Petrola, un italiano que vivió durante 28 años en Caracas y que dice haber llegado en el mismo barco de Prasel, es absolutamente diferente. Según él, los funcionarios venezolanos que los recibieron en La Guaira eran sumamente descuidados y no pusieron mayor atención a la hora de rellenar los formularios de entrada.

-A mí me pusieron otra ele en el apellido, Petrolla. Quizás fueron ellos quienes le quitaron la jota a Salvador Praselj.

4 Los preservativos de Prasel se acabaron en Viena y, una vez llegado a Venezuela, no dejó pasar ningún concurso de literatura sin enviar sus textos. Así publicó sus libros: Apartamento 22 (1969), Adiós Hogar(1971), Mitin (1973), Máxima Culpa (1975). Enviaba y ganaba. El concurso Arde de novela corta (1970), el Premio Literario Asociación Pro-Venezuela (1974) y el Municipal de Literatura (1981). Quizás se parecía al Sensini del cuento de Roberto Bolaños, pero es imposible saberlo: de Sensini no existe ninguna foto y el rostro de Salvador Prasel sólo ilumina la contraportada de dos de sus libros. Máxima Culpa lo presenta como un hombre aunque calvo jovial, con bigotes blanquecinos y lentes de pasta. Ya en Mitin, Salvador Prasel aparece ante nuestros ojos como un señor más canoso, igual de calvo, con los mismos lentes, pero de chaqueta y corbata.

5 Salvador Prasel es, sin duda, el personaje menos conocido de sí mismo. De allí su invisibilidad. Otros personajes suyos, sin ser ruidosos, no gozan de este don. Éste es el caso de Mirco Stanichich, un primo menor del Franz Biberkopf deBerlin Alexanderplatz. Él es la voz del mar narrativo de Adiós Hogar. Un soldado de Ante Pavelic, el lado malvado de la historia, nunca un guerrillero partisano, el más simpático vendedor de preservativos de Viena. Todos le tenían miedo porque luego convertía los recuerdos en novelas. No le importaba que en ellos apareciera Hitler o el hambre de algún campo de refugiados. Nacido en una tierra que nunca conoció amnistías, él tampoco las hizo. Y lo recordaba todo. Por eso lo odiaban. Él, en cambio, sólo odiaba a los curas y a sus paisanos hipócritas, sólo a los hipócritas. Contaba las cosas de todo el mundo. El sudor amargo de los inmigrantes al llegar a Venezuela. El sol terrible de El Trompillo. Surrealista, habla de un gobierno en el exilio: un grupo de inmigrantes centroeuropeos, perdedores todos de la Segunda Guerra, que llegan a Venezuela y, en las calles de El Silencio y Sábana Grande, en la Colonia Psiquiátrica de Bárbula, continúan respetando la jerarquía de un fugaz gobierno bajo las órdenes del Tercer Reich y se llaman Presidente, Embajador, Ministro, General, a pesar de que ni siquiera son dueños del pequeño local que les permite reunirse. Arrodillado ante sus restos, hurgando en la basura como si se tratara de un perro, Mirco Stanichich no habla con acento. Todo lo contrario, escribe en caraqueño. Mostar era para él otro estado de Venezuela y cada vez que alzaba la voz una de las facciones del club yugoslavo lo perseguía para matarlo. El problema era que un burócrata, no importa que esté en el exilio, no sabe distinguir un autor de su personaje. Por eso apuntaban directamente hacia Salvador Prasel y, cuando se acababan las balas o las intimidaciones, comenzaban a hablar mal. “No vayas a visitarlo, no te conviene”, decían simplemente cuando alguien mostraba interés en sus textos. Así, Salvador Prasel tampoco podía ser un escritor de éxito entre sus paisanos en el exilio y repetir al Nabokov de los años berlineses. No era su voz, no era la voz de nadie.

6 Por eso los nombraba a cada rato. En los textos y en las confesiones. Una vez hizo una confesión tan larga que luego el cura la convirtió en novela: Máxima Culpa. En ella, otro primo de Biberkopf taladra las orejas de un sacerdote con todos sus pecados. Se trata de Max Balbek. A través de su boca Salvador Prasel cuenta el éxodo de Viena bajo el bombardeo aliado, el bautizo ortodoxo, la vida católica por decisión propia, permitida por los padres, la estancia en Venezuela sudando, comiendo frijoles y viendo los goles de Pelé en el mundial de México. Yo estaba leyendo sus palabras cuando intenté conocerlo. Un amigo me había dado su teléfono y yo por meses lo había abrumado con mis llamadas. Llevaba algunas cartas por traducir y muchas dudas. Además, sus libros, quizás para que los autografiara. Llamé al intercomunicador y, mientras esperaba, sentí que alguien pasaba a mi lado pero no logré ver nada. Luego una niña me dijo que su abuelo, Salvador Prasel, había muerto, que acababa de morir.

7 Sus libros forman parte permanente de mi biblioteca. Ningún periódico dio la noticia de su muerte en 1991 ni en 1992. Tampoco en 1990 ya que murió el 23 de Agosto de ese año. Venezolano en Mostar y “yugoslavo” en Caracas, no era de ninguna parte. Nadie lo conoció y sus novelas a veces se consiguen en los remates. Era Salvador Prasel, el escritor invisible.

 

© Slavko Zupcic 2002
Espéculo. Revista de estudios literarios. Universidad Complutense de Madrid

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De 1978 a 1988, el Gran Café de Sabana Grande en Caracas, sufrió un mar de transformaciones. La llegada del Metro decretó la muerte lenta y dolorosa de grandes tertulias literarias, que los sábados en la mañana se agrupaban cerca de la Libreria Suma y del gran restaurant de pastas de Da Sandra, donde los integrantes de la República del Este hacian de las suyas. 

En una de esas tertulias compuesta por una servidora, Benigno Nieto (poeta cubano exilado), Arturo Ginestá (ejecutivo de la IBM contaminado por la literatura), Oswaldo Trejo (narrador narrado), Fausto Masó (editor por aquellas épocas), Arturo Garbizu (librero de amplia data) y un sin fin de artistas y bohemios que se rotaban sin piedad sábado a sábado, en una de aquellas inolvidables y evanescentes tertulias, conocí a Salvador Prasel. 

Era por definición un serio señor Yugoslavo (antes de Bosnia y Herzegovina), que vendía seguros para ganarse la vida, pero que escribía novelas como un vicio secreto. Era un hombre afable y caballeroso venido como de otros tiempos, de alma dividida como bien lo describe Slavko en su crónica, alguien que ganaba premios y menciones, que escribía sin parar, pero que no lograba hacerse visible para el cerrado y esquizofrénico patio literario del país, que aún no ha cambiado. Pero la pasión lo consumía, escribía y escribía y mostraba sin pudor los cuentos y capítulos de novela que iba enhebrando, a todos cuantos estabamos presentes a su alrededor.

Aquellas tertulias solían acabar a golpe de mediodía, donde se decidía si se prolongaba el coito literario en Da Sandra, o en un tranquilo y sencillo restaurant persa llamado Soledad, que era famoso por matar el hambre de los estudiantes ucevistas de la época, y de los bohemios arruinados del Gran café. Llegada esa hora, Salvador se despedía puntualmente, porque en casa lo esperaba el almuerzo familiar de los sábados con su mujer y sus dos hijos, con platos que llevaban aromas de su lejana tierra, y otros marcados por la ascendencia húngara de sus abuelos maternos.

Hasta el sábado siguiente, Salvador desaparecía amablemente, entre la muchedumbre común y ajena a los intersticios de la Literatura y sus mundos imaginarios. Siempre me lo imaginé, en medio de la noche callada, atado a un pequeño escritorio gris de ministerio del que me había hablado, iluminado con una sencilla lámpara de los años de la segunda guerra mundial, escribiendo a mano en cuadernos Caribe de una sola raya, los recuerdos y caminos de sus sencillos y humanos personajes, que poblaban sus novelas escritas en el Caribe que le dio refugio. Nunca se hizo famoso, pero ganó el mejor premio de todos: Vivir eternamente en el corazón de los escritores que lo quisimos, desde donde regresa de vez en cuando, para recordarnos que no escribimos "para los otros", porque eso siempre será ingrato, si no que escribimos para "hacer alma".

Mharía Vázquez Benarroch.

ANN SEXTON / LOS POETAS ANTE LA VIDA

"Mis admiradores creen que me he curado; 
pero no, sólo me he hecho poeta" 

(Declaraciones de Ann Sexton a los 28 años, 
y luego de su primer intento de suicidio)



SIRI HUSTVEDT, PREGUNTAS SOBRE NEW YORK


Le llaman la sucesora de Paul Auster. Su narrativa es descarnada, pero suave como la seda. El aliento lírico de sus primeros libros de poemas envuelven toda su obra ensayística y sus útimas novelas. Profusamente traducida al español, es una de esas autoras que aquí no recibiremos, porque el cerco mortal a las librerías que la crisis económica y la crisis espiritual ha decretado en nuestro país, nos ha convertido en mendigos del alma. Siempre queda el recurso de algún amigo que viaja, o ese misterioso paquete que llega a nuestra puerta regalo de un lejano amor, como un milagro, como una epifanía.
Mh.

ESCRITORES GUERREROS

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TALLER DE POESÍA IMAGO MUNDI 2007 / LA GUERRERA Y LOS GUERREROS